Min første store forelskelse og jeg har skværet opp. Etter en snart to år lang isfront mellom oss har vi brutt den ned.
- Jeg husker fortsatt den meldingen du sendte da skytingen på Utøya begynte, sier han.
- Åja, den, ja. Ja, den husker jeg også. Du var den første jeg skrev til. Jeg har i ettertid angret flere ganger på det. Samtidig er jeg glad for at jeg skrev den. Jeg var jo veldig nære døden. Jeg overlevde så vidt, liksom.
- Jeg vil ikke at du skal angre på det. Jeg er glad for at du skrev den, sier han mens han smiler litt og ser meg inn i øynene.
Er du glad for at jeg skrev at jeg elsket deg, spør jeg meg selv i mitt stille sinn, selv om du valgte en annen. Du valgte faen meg en annen jente, men du kunne ikke si det selv. Jeg fikk vite det gjennom andre, og du visste at jeg likte deg. Jeg lar alle disse tankene ligge. Går på kompromiss med meg selv. Sier til meg selv at det må finnes en som vil velge meg. Om ikke nå, kanskje en gang i fremtiden.
- Takk, sier jeg lavt.
Noen dager senere.
Min nakne kropp mot hans. Vi klarer ikke å definere forholdet mellom oss. Han får meg til å komme. Legger hendene sine på de rette stedene. Kysser meg langsomt og forsiktig. Intenst.
Jeg summer meg. Ser opp i taket. Vet han ligger og ser på meg.
- Hvorfor kan du ikke velge meg, spør jeg ham.
- Du vet jo hvordan det er, svarer ham.
- Han valgte en annen i stedet for meg. Han andre satte meg på vent. Gjorde meg til et andrevalg, og du, du kan velge meg, men gjør det ikke likevel.
Han beveger hånden sin nedover. Får meg til å komme igjen. Kysser meg som bare han kan, mens jeg mest av alt har lyst til å skrike at han må slutte fordi jeg vil ha ham, men han ikke vil ha meg. Han også. Som de to andre.
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar